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8 octobre 2010 5 08 /10 /octobre /2010 12:21

 

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Il pleuvine. Dans une ruelle, nous trouvons abri  à la terrasse d’une pâtisserie et partageons le thé avec une  inconnue, la quarantaine, assise à la table voisine, qui nous raconte  sa vie. Elle vient de perdre coup sur coup sa mère et une amie. Elle déprime.

Elle nous raconte aussi  le  charme  de Trouville l’hiver.   Quand on la quitte, elle montre de la main le bout de la rue, à l’église prenez à droite,  allez jusqu’aux Roches noires,  descendez l’escalier de l’écrivain,  (elle hésite sur le nom, je souffle, Marguerite Duras), oui, Marguerite Duras, puis revenez par la plage. C’est ce que j’aime faire. Nous faisons comme elle a dit, prenons une photo à la va-vite au bas de l’escalier pour ne pas regretter plus tard de ne pas l’avoir prise. Et là, miracle, dans le viseur, c’est Marguerite !

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