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13 mars 2009 5 13 /03 /mars /2009 07:51

Au petit-déjeuner, il mélangea des feuilles d'orange Jaïpur, de Darjeeling, de thé vert. Se trouva confronté au problème récurrent de la durée d'infusion.
 Il lui faudrait laver ensuite bol, cuiller, couteau, les porter ensemble ou séparément à l'évier. 
Ce choix engageait un risque que le couteau tombe sur le carrelage. Il détestait ce bruit, mais parfois prenait le risque car il aimait le prendre.

Nourri de Butor et de Robbe-Grillet, il avait fait de sa vie un Nouveau Roman aujourd'hui suranné.
 Pour occuper le temps, il l'avait fragmenté en brèves séquences qui chacune portait son infime aventure.
Il s'admirait dans sa résignation de miette.


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Published by Emile Gillmo - dans Littérature
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11 mars 2009 3 11 /03 /mars /2009 08:15


J’ai dit à mon voisin que j’écris des poèmes. Il  est désemparé. De savoir que j’écris l’empêche de dormir. C’est bien pire que du tapage nocturne. Et aucun huissier pour constater le délit.  J’écris sur qui ?
Quand je lui lis mes poèmes, il s’écrie: -  Mais ça ne rime à rien !




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Published by Emile Gillmo - dans Littérature
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10 mars 2009 2 10 /03 /mars /2009 08:47

C’est la crise à Serre-Che. Les gens font du ski un jour sur deux. Pour être tranquille sur les pistes, il faut skier le jour qui suit.

 
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Published by Emile Gillmo - dans Chroniques
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