Les rives de l'Elbe.
Dimanche, comme les gens de Dresde, nous faisons du vélo sur les rives de l’Elbe. La piste cyclable est encombrée, l’ambiance bon enfant. On croise même une maman sur rollers avec une poussette. A midi, vite fait, dans une auberge, salade d’été aux pfifferlinge, puis, pour le dit, nous poussons jusqu’en Tchéquie. Le retour se fait vélo dans le train.
On ne peut rêver ballade plus paisible, paysage plus rassurant.
Mais il y eut ce roulement des wagons venant de la frontière. Des soldats couverts de suie lançaient des fumigènes et des nuages noirs cachèrent
bientôt les falaises de craie. J’arrive à Dresde écrasée sous les bombes. Sur les champs de ruines invisibles des touristes se photographient, des couples s’enlacent, des enfants
rient. Comme le soleil éclaire encore le haut des immeubles reconstruits, inévitablement on regarde le ciel.
L'opéra de Dresde.
