Microsystoles, le blog d'Emile Gillmo

Dans la gare, les soldats en treillis étaient partout. On aurait dit la guerre. Il prit un thé à la cafétéria près des kiosques à journaux. La même information faisait la une : hier soir, dans sa couveuse, à la maternité, un bébé terroriste avait explosé....

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Le sentier suit une ligne de crête, la vue est dégagée. Quelqu’un marche devant moi. Je distingue sa silhouette. Certainement un homme. Il avance vite, je ne lui reprends rien. En regardant bien, le chapeau, le long foulard, et surtout le mouvement si...

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La maison est pleine d’escaliers qui ne conduisent à rien. Les couloirs finissent en impasses, les portes ouvrent sur le vide. Comme si les précédents propriétaires des lieux s’étaient chaque fois ravisés sur les destinations à prendre. Ou voulaient-ils...

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Il a fait comme on lui a dit, appris à lire, passé ses examens, obtenu des diplômes, élève sage, étudiant sérieux, ensuite un bon métier, cadre commercial efficace, honnête, consciencieux, puis une femme, deux enfants, mari modèle, fidèle, père exemplaire,...

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Michon est à la littérature ce que le golf ou le polo sont aux sports. Les pratiquer vous tire vers le haut. A l’inverse, comme la pétanque ou le vélo, les scolaires Hugo et Balzac, et maintenant Maupassant, trop vu à la télé, ne vous apportent aucune...

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Du roman de Duras j’adorais le titre. C’était un petit livre ergonomique en édition poche, suffisamment étroit et léger pour qu’on puisse le tenir entre le pouce et l’index, idéal pour claquer une mouche l’été. Hélas ! Comme une grenouille de laboratoire...

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