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1 janvier 2013 2 01 /01 /janvier /2013 16:54

 

 

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Elle est fan absolue de Georges Clooney. Elle regarde  en boucle le dernier  spot Nespresso en répétant, trop subtil ! trop subtil ! Je m’approche de l’ordinateur et regarde avec elle. Je concède, c’est pas mal !

Elle se retourne furieuse: - Tu es sûr d’avoir bien tout compris ! Cette interrogation en abyme sur l'identité? Et le doute existentiel exprimé dans le dernier regard ? Il y a plus d’intelligence et de profondeur ici , en quelques secondes, que dans bien des films qui se poussent du col à Cannes !

- Tu exagères, je lui dis, on ne peut comparer! Et je lui fais remarquer aussi qu’avec Clooney  le prix du kilo de café, par dosette interposée, monte à 70  euros !

- Ce n’est rien, il le mérite, répond-elle, les yeux brillants.  Et puis, elle ajoute,  définitive,   avec  Georges, pas de risque, lui, qu’il  parte en Belgique planquer son fric ! Même dans une pub, il sait tenir son rang !


 http://www.youtube.com/watch?v=RoZgGXd1-Z8


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14 décembre 2012 5 14 /12 /décembre /2012 16:37

 

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Pour  affronter l’hiver, j’ai fait installer au salon un convecteur dit « intelligent ». Le constat est cruel :  ce convecteur  est  plus intelligent que moi. Il commande, dit quand  ouvrir les fenêtres, quand les fermer, quand entrer ou sortir de la pièce,  quand éteindre la télé, quand aller se coucher, quand partir en vacances.  Bien dans l’air du temps, il m’a programmé en mode « économie ». Tout écart de ma part: c’est le grand froid! Et il émet un petit sifflement moqueur quand, dans mon fauteuil, après le repas de midi, je lis  le « Monde », de la veille, en buvant mon thé.   

Il y a trop de choses intelligentes autour de moi ! Trop de choses qui me dépassent ! J’ai essayé  de piloter le convecteur  "intelligent",  les volets roulants "intelligents", le vélux "intelligent" avec mon smartphone "intelligent". Mais ces intelligences se contrarient! Comme quand on réunit, dans un même gouvernement, un quarteron d’énarques.

Mon convecteur, j'aurais dû le choisir un peu con!

 


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28 novembre 2012 3 28 /11 /novembre /2012 17:51

 

efferv

 

Ils sont une dizaine de petits vieux du village (au village, il n’y a plus que des vieux) à attendre sur le trottoir, dans le vent et le froid. La consultation ne commence que dans une demi-heure et  la porte du cabinet est fermée. Le médecin arrive enfin, sort de sa voiture péniblement,  s’appuie sur une canne. Vieil homme aussi, cheveux blancs, dos courbé. 

Ses patients l’entourent inquiets,

- Comment ça va Docteur?

- Pas très fort, répond-il, pas très fort!

- Vous tiendrez quand même le coup, Docteur ?

- Oui, oui, rassurez vous, dit-il dans un souffle, nous partirons ensemble.


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1 novembre 2012 4 01 /11 /novembre /2012 11:02

 

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Il faut nommer les choses pour qu’elles existent.

Le Maire est un homme habile : au lieu de coûteux équipements, il a fait installer une bonne signalétique. Si on suit l'idée, avec une simple pancarte, chaque village  pourra avoir son Zénith.


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30 octobre 2012 2 30 /10 /octobre /2012 13:28

"C'est pourquoi aussi le monde n'est pas petit et monotone, mais vaste et inconnu..."

Clément Rosset, Le philosophe et les sortilèges, (les Editions de Minuit)

 

 

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Comme rien, ici, ne distingue le centre de ce qui ne l’est pas, on peut  indiquer de partout que le centre est ailleurs. Ils ont placé habilement de chaque côté de la traboule la même pancarte indiquant le centre du village.  Ainsi, que le promeneur aille dans un sens ou dans l’autre, il va toujours au centre, mais sans jamais l’atteindre. Quand il se croit arrivé au centre, il découvre que le centre est ailleurs. Le centre du village est toujours là où il n’est pas. S’il ne se lasse pas avant, le promeneur éprouve un vrai désir de centre puis touche, épuisé, l’infini. S’il se lasse, il pense, agacé, ici, on me promène! 

 

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23 octobre 2012 2 23 /10 /octobre /2012 06:55

 

 chien.jpg

 

Il en rêvait …

Une petite maison, les panneaux solaires sur le toit, une petite éolienne aussi, car on ne sait jamais. Un jardin potager, quelques légumes, trois poules pour les œufs, une vache pour le lait, un cochon, tout y est bon, et bien sûr, un chien, un chien méchant pour garder le tout. Et il mettrait partout des pancartes avec écrit dessus, en gros, attention danger, propriété privée, défense d’entrer



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6 octobre 2012 6 06 /10 /octobre /2012 16:06

 

 

 

 série noire 2

 

 

 

Je me rappelle le soir où elle s’est présentée.
 

- Comment vous appelez-vous, déjà, Mademoiselle ?

- Aurore, Madame, Aurore.

 - C’est un joli prénom, Aurore,    

Et Aurore avait souri. Un beau sourire.

Aurore était baby sitter. Elle m’avait été recommandée par une amie. Le petit Tom s’était très vite habitué à elle.  Les  soirs où Aurore le gardait, elle logeait jusqu’au matin dans une  chambre aménagée à l’étage.  Elle ne partait qu'après le petit-déjeuner.

- Dis au revoir à Aurore, Tom. 

- Au revoir Aurore, disait Tom.

 - Au revoir Tom, au revoir Madame, disait Aurore.

 - Au revoir Aurore, je lui disais, en l'accompagnant jusqu'à la porte.

Je ne savais rien de la vie d’Aurore. Aurore parlait peu et je ne lui posais pas de questions. Elle s’entendait bien avec Tom.  C’était l’essentiel.

Et puis un soir, en rentrant, j’ai vu la carte de visite posée contre le pied de la lampe sur le petit guéridon du vestibule. Elle était tachée de sang. Et j'ai lu ces mots, adieu Tom, adieu Madame, je suis désolée.    Et j’ai vu le prénom, Horror.

 


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19 août 2012 7 19 /08 /août /2012 09:01

 

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Saint-Etienne, jardin public de Badouillère, année 58, jeu d'enfants. 

D’une pichenette (le pouce fait ressort avec l’index), les gamins accroupis envoient leurs billes le plus loin possible. A l’ombre d’un arbre, ils ont tracé à la main un circuit sinueux  sur la terre  de l’allée qui conduit tout droit à la Grand Rue.  Chacun donne à sa bille  le nom d’un coureur : la mienne, rugueuse, mal dégrossie, c’est Gastone Nencini (il devait gagner le Tour de France en 1960). Mais comme je suis maladroit et que celui qui finit dernier la course doit abandonner sa bille aux autres copains, je laisse prudemment  ma bille Anquetil à la maison. Toujours. Je la garde précieusement dans la vitrine de mon lit cosy. C’est la sphère la plus colorée, la plus lumineuse, la plus parfaite. Elle irise d’or mes rêves.

 

 Anquetil, Fournel et moi.

Contrairement à Echenoz avec  Zatopek (Courir), Fournel avec Anquetil (Anquetil tout seul) ne touche pas l’universel. Vous l’avez compris, son livre est fait tout exprès pour moi. Le 12 octobre 1958, j’avais 10 ans, j’habitais à deux pas du Vel d’hiv, rue Désiré Claude, et je témoigne : Anquetil courut bien ce jour-là à Saint-Etienne. J’y étais et je l’ai vu et j’ai vu Paul Fournel.

Si vous voulez en savoir plus sur cette mémorable journée, lisez son livre jusqu’à la dernière page.


"Anquetil tout seul" Paul Fournel (Seuil)          "Courir" Jean Echenoz (Minuit)

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23 juillet 2012 1 23 /07 /juillet /2012 08:43

   parapluie.jpg

 

 

 

Le problème quand il pleut, c'est le parapluie. Difficile en ville, abrité sous son parapluie,   marchant sur un trottoir étroit, de croiser un passant qui lui-même s'abrite sous un parapluie. Il faut  élever  le parapluie  au-dessus de sa tête pour laisser passer l'autre. Lequel  doit à     l'inverse le baisser. Les deux passants, sans se connaître, en une fraction de seconde  coordonnent leurs gestes comme des danseurs de ballet. Qui va lever ? Qui va baisser? Choix  délicat  quand les deux  sont de  même taille ou, pour être plus précis, que la hauteur de l'assemblage constitué  par chacun avec son parapluie est à peu près identique. Pourtant, chaque fois, le petit miracle  se produit.  Les statistiques le montrent: il n'y a pas de collisions de parapluies.  Bien sûr, pour éviter l'obstacle, on pourrait aussi incliner son pépin à gauche ou à droite, mais on aurait le désagrément pendant un instant de n'être que partiellement protégé de la pluie et on prendrait le risque, soit d'accrocher le mur longé, soit, plus grave, de voir son parapluie arraché par le rétroviseur du bus.

Un conseil: quand vous croisez un passant de petite taille,  levez  votre parapluie très haut. Souvent les gens se prennent pour plus grands qu'ils ne sont. Votre geste confortera le quidam dans cette illusion et  le rendra heureux  quelques instants. Vous aurez fait une bonne action, sans vous mouiller.

 


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18 juillet 2012 3 18 /07 /juillet /2012 07:38

 

 

balle 2

 

 

On m'avait dit, à la retraite, surtout ne coupez pas le lien social!  Pourtant, j'avais retrouvé le plaisir du tennis en jouant contre le mur du garage.


Le psy auquel je m'étais confié voulait surtout savoir si cette pratique avait amélioré mon jeu. Je répondis que je l'ignorais vu que je n'avais jamais remis les pieds sur un court.


- Dommage! Dommage! J'ai tellement de problèmes moi-même avec mon revers que je me demandais si ça ne valait pas le coup d'essayer... On a un superbe mur au club que personne n'utilise!  Et le psy ajouta en rigolant, c'est vrai que jouer contre un mur, en chaussettes blanches à rayures, ça n'est pas très fun!


J'ai dit que ça m'intéressait, ce mur, surtout s'il se trouvait suffisamment à l'écart du passage des joueurs et loin du club-house, que mon mur de garage à moi  avait un revêtement en mauvais état qui provoquait quelques faux rebonds et que ça gâchait un peu mon plaisir. Je lui demandai s'il pensait que je pourrais  adhérer à son club, mais en toute discrétion et uniquement avec l'option mur.

Le psy me répondit que je tombais bien, qu'il était le trésorier du club et qu'il me ferait un prix puisque je n'utiliserais que le mur, il suffit que vous régliez la cotisation avec  la consultation et je m'occuperai de tout.


J'en fus heureux. Pour la première fois depuis bien longtemps, j'avais l'impression que les choses tournaient à mon avantage. Mon projet commençait à prendre corps. Je  percevais que j'avais une certaine emprise sur ce psy-trésorier et qu' avec le temps, peut-être, je pourrai obtenir des choses. Je rêvais d'un mur parfait,  d'un sol parfait,  d'une raquette parfaite et  d'une balle parfaite dont la trajectoire ne serait plus soumise qu'à la seule précision de mon geste. Et je n'aurais de repos que de cette balle jaune allant et revenant sans cesse du mur à la raquette. De ça, bien sûr, je n'en dis pas un mot au psy.


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