voyages

(à Dino Buzzati) Rien ne ressemble à Mélilem, ce village aux confins des déserts. Il apprit l’attente interminable du désir des autres, ce goût de solitude. Décrire le lent cheminement des morts vers la vie. L’ombre portée sur la nuit, parfois cette absence...

Lire la suite

On lui a raconté mille et une fois l’Histoire, notre homme n’en démord pas : il trouve qu’il y a trop d’anglais et d’américains ici, et qu’ils sont responsables de la hausse des prix.

Lire la suite

Il fit un sandwich de rien avec deux tranches de vide, embrassa sa poupée qui dit “pschitt”, ouvrit la fenêtre. Le vent l’emporta, léger et libre, comme un ballon invisible.

Lire la suite

Quand il rêve le monde, c’est Dublin, ses pubs, trouver le mur où pisser juste. C’est Naples violente, regardée de Sorrente la douce. Lisbonne pour Pessoa, pour personne. Rome, Athènes mêlées de bruits, de poussières, de chaleur. Il veut sauver ces temps...

Lire la suite

Le golf de Saint-Etienne est un beau golf de ville implanté sur une ancienne décharge publique au milieu de jardins ouvriers. Se trouvent séparées par une simple route deux manières de vivre son troisième âge. L’une jardine tandis que l’autre swingue....

Lire la suite

Il pleuvine. Dans une ruelle, nous trouvons abri à la terrasse d’une pâtisserie et partageons le thé avec une inconnue, la quarantaine, assise à la table voisine, qui nous raconte sa vie. Elle vient de perdre coup sur coup sa mère et une amie. Elle déprime....

Lire la suite