Une fin d’après-midi d’été, assise au bar, une belle randonneuse. Dépasse de son sac de marche, à ses pieds, la tentation d’exister. Je baratine, pour l’amadouer, que je suis comme Cioran, que j’écris en petit ce qu’il écrit en grand....
En 1965, mon prof de français me fit traduire en conseil de discipline pour mauvaise foi intellectuelle caractérisée. Heureuse époque ! Nous avions un différent d’interprétation, mais que j’avais porté haut et fort sur la place publique,...
Il s’agace de ne pas comprendre les propos du philosophe. Dans le silence de la chambre un moustique interrompt sa lecture. Il essaiera longtemps de l’aplatir avec le livre de Derrida. En vain… Il s’endort dans l’ inquiétude d’être...
La photo de Pessoa mise en couverture me dérange. J’aime le lire, je ne peux pas le voir. Pessoa avait perçu cette gêne lors de notre rencontre: « L’homme maigre me sourit négligemment. Il me regarda avec une méfiance dénuée, cependant,...