chroniques

La pointe arrondie et dure de la petite cuiller en métal argenté tape la coquille, la fracasse. J’écarte entre le pouce et l’index les fragments brûlants, les dépose sur le bord de l’assiette. Nu, l’oeuf apparaît tremblotant, mou, honteux, sorte de sexe...

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Comme il va souvent à la pêche, et de bon matin, on croit qu’il aime pêcher. Mais il déteste attraper du poisson, surtout en tenir un serré dans la main quand il faut lui arracher l’hameçon de la gorge. Ce qu’il aime, c’est marcher le long de la rivière...

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Il est sorti sur la terrasse. La nuit est calme, le ciel dégagé. Cela fait longtemps qu’il ne pense plus à regarder les étoiles. D’un doigt, il rajuste ses lunettes sur son nez et lève la tête. Le spectacle doit être magnifique, mais sa myopie mal corrigée...

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Je suis parti en voyage. Une journée. C’était un voyage organisé. Il y avait mon voisin de palier. Comme on est voisin, le voisin, dans le car, il s’est assis à la place d’à côté. Au repas de midi, il s’est assis en face. On a visité ensuite côte à côte...

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De jour, on dit qu'il est du genre transparent. Mais la nuit, grâce aux détecteurs de présence, quand il marche dans l’allée, le jardin s’illumine.

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La messe n’avait rien gagné à perdre son latin et le tennis ses tenues blanches « de rigueur ». Ces deux activités dominicales de son enfance tiraient l’essentiel de leurs charmes de ces rites. Tout cela avait de l’allure. Et il admirait l’allure de Federer...

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